French fan-translation of “Drømmer om storhet”
by Pål H. Christiansen
translation: Valérie Siondecine

<<< chap.16/part1

Devant la maison de Madame Høilund je restai assis un moment sur le vélo pour rassembler mes forces. Certes sur le chemin du retour il y avait pas mal de descentes mais je n’avais pas l’habitude de faire du vélo et en plus la visite chez Madame Høilund m’avait usé tant sur le plan physique que moral.

Je démarrai. Une côte menait aux environs de la colline d’Holmenkollen. Des feuilles humides recouvraient la chaussée et de chaque côté se trouvaient de grandes et onéreuses villas avec des jardins spacieux et des allées, qui devaient représenter pour les services municipaux une énorme charge de travail concernant le déblaiement de la neige en hiver. Dieu merci j’habitais en appartement.

Pouvais-je assumer d’avoir laisser Madame Høilund seule sans m’assurer que tout allait bien? Elle n’avait pas l’air bien du tout. Mais Hermann avait dit qu’elle allait atteindre cent ans. C’était un expert, je pouvais compter sur lui.

Comment la vieille dame pouvait réussir à boire toute l’eau gazeuse en une semaine? Cela me paraissait complètement incompréhensible. Et ne parlons pas du chou-fleur!Mais je comprenais mon devoir de réserve. C’est le genre de questions que je ne devais pas me poser.

Tout en haut de la côte apparut un couple avec un landau. Ils riaient et trainassaient. En voilà des parents heureux avec leur premier enfant en promenade automnale! Une belle petite famille en vadrouille. Papa a pensé aux biberons et aux couches. Maman a emmitouflé le petit contre les rigueurs du froid.

Les rires se rapprochèrent. Le père était penché sur le bébé et le chatouillait en riant encore plus. Comme si les enfants étaient des jouets. Il fallait prendre sacrément les enfants au sérieux, selon moi. Pouvait-on dire du bien sur les enfants? Non, pas moi en tout cas.

Je ne voulais pas aller trop vite en besogne et  être juste. Je refusais de tirer des conclusions trop hâtives. Je voulais tout bonnement laisser leur chance aux enfants.

Je me penchai en avant et me mis à réfléchir quelques instants tandis que le couple se rapprochait. La femme avait des cheveux bruns, la trentaine et à ses côtés une espèce de grand type qui flânait de façon nonchalante. Ils paraissaient faire une promenade dominicale en pleine semaine.

Il me vînt une idée positive à l’égard des enfants: c’étaient de loin les meilleurs adversaires au Scrabble. Ils étaient faciles à battre. Je me rappelais comment j’avais joué au Scrabble avec le neveu d’Helle il y a quelques années. Cela avait été un moment sympa. C’était quoi son nom déjà? Håkon? Harald? Un prénom royal en tout cas.

Le couple arrivait au coin de la rue où j’étais posté sur mon vélo à philosopher. La femme ne paraissait pas norvégienne et faisait tout petite à côté de l’homme. Quelque chose me faisait dire que ces deux-là étaient juste de passage. C’est pour cela qu’ils sont joyeux, pensai-je; et je les comprenais très bien. Une famille, qui se trouvait volontairement pour quelques jours en Norvège devait être joyeuse rien qu’à l’idée de quitter bientôt le pays. Ils avaient l’air d’assumer complètement et librement cette invention nommée Norvège, flânant comme des touristes dans cet endroit tranquille et paradisiaque.

Au moment où ils passèrent devant moi, l’homme se redressa et nos regards se croisèrent.

>> chap.17

French fan-translation of “Drømmer om storhet”
by Pål H. Christiansen
translation: Valérie Siondecine

<<< chap.15

Chapitre 16

Madame Høilund avait été une belle femme dans sa jeunesse, même aujourd’hui elle était belle à 90 ans. Elle était vêtue d’une robe de chambre en soie, brodée avec des cœurs, des paillons et des fleurs et à ses pieds elle portait une paire de chaussettes épaisses. Elle jeta un coup d’œil rapide et disparut dans la maison à petits pas traînants.

“Pose la caisse dans la cuisine!”, me lança t-elle du salon.

La cuisine était claire et amicale, mais concernant la bouffe, je ne vis que trois bouteilles de vin rouge posées sur le plan de travail. A côté il y avait un tire-bouchon en ivoire sculpté d’une petite représentation de Tower Bridge. C’était un ouvrage impressionnant.

“Il faut que j’écoute les informations françaises”, cria Madame Høilund.
“Faites donc”, lui lançai-je à mon tour.

Elle était allongée dans le canapé et tenait le petit récepteur radio à son oreille, lorsque je pénétrai dans le salon. La pièce était meublée d’antiquités et les murs recouverts de différentes œuvres artistiques. Le long des murs se tenaient proprement alignées d’innombrables bouteilles de vin vides. Je constatais que j’avais à faire à une femme qui avait le sens de la beauté et du spirituel. Ou bien était-ce Monsieur Høilund qui avait apporté toutes ces bouteilles à la maison? Il n’était visible nulle part, aussi je choisis de prendre congé de la maîtresse de maison.

Sur une petite table il y avait une pile de livres. Je les pris délicatement et les regardai. Je vis l’œuvre d’Hubert Humpelfinger Zones érogènes au Moyen Age. Je fis tomber le livre comme si j’avais eu un rat mort dans les mains.
“Silence! Cria Madame Høilund. J’écoute!”
“Mille excuses, Madame”, fis-je.
“C’était Victor Hugo, l’invité de l’émission”, dit madame Høilund. “Il vient de publier un nouveau roman.”
“Mais, il est mort”, dis-je.
“Ah?”, dit Madame Høilund avec un regard sceptique. Faut pas faire le difficile aujourd’hui!”
“Oui vous avez raison”, fis-je.
“Soyez gentil et allez dans la cuisine déboucher les bouteilles de vin”, ordonna Madame Høilund.

Je retournai à la cuisine et me mis à l’œuvre avec entrain. J’aimais ce sentiment de faire quelque chose d’utile, d’être une espèce de petite roue dentée dans un mécanisme de montre qui porterait le nom de SOINS AUX AINES. Une montre, qui à vrai dire, s’arrêtait de temps à autre, mais redémarrait avec une équipe de gens intelligents et engagés comme moi.

Les bouchons étaient tenaces et Madame Høilund ne cessait de me hurler des ordres incompréhensibles depuis le salon. Sur chacune des bouteilles je devais marquer la moitié pour qu’elle puisse avoir quelle quantité elle pouvait boire chaque jour. Puis je devais indiquer le jour de la semaine, de façon à ce que le haut de la bouteille corresponde à mercredi et le bas à jeudi. Sinon ça pouvait déraper, c’est sûr! Après l’ouverture les bouchons devaient être retirés du tire-bouchon et replacés sur le goulot, enfoncés d’un centimètre.

Lorsque j’eus fini, je jetai un coup d’œil au salon et vis que la vieille dame écoutait toujours la radio. Un concert classique avait succédé aux informations et son visage affichait une expression béate. Elle était là, allongée, repensant à de vieilles amours. Tous les mauvais souvenirs sont évanouis et il ne reste que les bons moments. Je la laissai un peu en paix.

Au mur dans la cuisine il y avait des portraits d’Hermann, enfant. Tout d’abord, bébé sur les genoux de sa tante, puis adolescent à la pêche et à 0 ans avec la coiffe d’étudiant. Une bien belle progression même si je regrettais l’absence de la traditionnelle photo dans la baignoire, celle qui a su prendre une place prépondérante dans la culture occidentale. Hermann aurait dû alors poser devant l’objectif avec un petit canard en plastique dans une main et un bateau dans l’autre.

Les photos me ramenèrent à la lettre d’Helle. De quoi avions-nous vraiment besoin de discuter? Sûrement de la météo! Helle n’était du genre à se plaindre de la pluie et du vent. Elle prenait la météo comme elle venait et s’en accommodait. Et les subtilités philosophiques n’étaient apparemment plus aussi importantes pour Helle. Après tout elle était occupée par autre chose. La signature Helle puait plus que quarante bennes à ordure réunies.

Elle était enceinte? Et alors? Elle n’était pas la première femme dans ce pays qui devait faire face à une grossesse non désirée! Là-dessus il y avait une longue tradition en Norvège. Ellert Sundt, un sociologue, l’avait déjà démontré dans ses écrits au dix-neuvième siècle. Il trouva dans le pays tellement d’immoralité qu’il faillit tout laisser tomber.

Et si elle voulait parler à quelqu’un, elle devait le faire avec le père de l’enfant. Cette espèce d’Hagbart, sûrement. L’homme aux mains de cochon.

Le fait de penser à la lettre de Helle m’avait rendu la bouche sèche, et je me rendis compte avec effroi qu’une bouteille de vin était plus pleine que les autres. Il y avait là une irrégularité qui n’échapperait pas à Madame Høilund et qu’elle ferait remarquer, si ce n’est à moi directement, à Hermann au téléphone. J’ouvris la bouteille et en avalai une bonne gorgée.
“Que faîtes-vous, jeune homme?” Madame Høilund se tenait sur le seuil et me fixait. Elle était pâle et avait du mal à se tenir sur ses jambes. J’aperçus tout de même de la colère dans son regard.

“Je rajuste le contenu”, fis-je.
“Je veux un massage maintenant.”

>>> chap.16/part 2

French fan-translation of “Drømmer om storhet”
by Pål H. Christiansen
translation: Valérie Siondecine

<<< chap.14/part 2

Chapitre 15

Hermann avait enfin fait rentrer de la sauce dolmio à l’ail et aux champignons. Spécialement pour moi, il en avait commandé un carton supplémentaire et l’avait caché dans la réserve. Je lui en serai éternellement reconnaissant. Maintenant la nourriture reprenait le bon chemin. C’était l’alpha et l’omega du travail qui m’attendait.

“Est-ce que les pâtes ne font pas de grumeaux dans l’estomac?” demanda Hermann.
“Hm, c’est une vieille légende”, fis-je.
“Plus c’est vieux, meilleur c’est!” rétorqua Hermann.
“Les sportifs mangent beaucoup de pâtes”, dis-je, “c’en est la preuve, non?”
Hermann haussa les épaules et prit le téléphone. Je compris que c’était sa tante, Hulda Høilund, à l’appareil, car il était si mielleux et prévenant que cela faisait mal à entendre.
“Du chou-fleur, oui bien sûr”, dit Hermann.”Et de l’eau gazeuse?”

“As-tu quelque chose à faire?” me demanda t-il une fois la conversation terminée.
“Oui.”
“Viens par là!”
Nous sortîmes dans la cour arrière. Il y avait le vélo de livraison qui portait le panneau “Hermanns Hjørn” en gros caractères noirs sur fond bleu, de même qu’une plate-forme épaisse destinée à protéger les marchandises en cas de pluie ou de tentatives de vol de la part des corneilles et autres malotrus.

“Voilà le principe : il suffit de pédaler et de tenir le guidon droit”, expliqua Hermann.
“Ça fait deux choses en même temps!” fis-je.
“Si on rajoute les rails du tram, ça fait quatre!” ajouta Hermann.

Un peu plus tard j’enfourchai la vieille bicyclette avec sur la porte-bagages le chou-fleur et l’eau gazeuse pour Madame Høilund, et dans la poche arrière de mon pantalon, la lettre d’Helle se consumait comme une petite flamme qui ne voulait pas s’éteindre. Madame Høilund avait très certainement une jolie poubelle qui contiendrait volontiers en son sein tiède cette lettre close d’un amour infidèle. Mais à présent nous étions ne route la lettre et moi.

Peut-être que ce tour à vélo n’était pas si bête, pensai-je. Je connus en effet un soupçon de liberté tandis que je pédalais prudemment près des rails du tram sur Frognerveien et me frayais un chemin à travers Kirkeveien pour ensuite arriver au Stade Frogner. Madame Høilund habitait sur Gravlunden et malgré la côte qui augmentait jusqu’à Volvat, je n’étais pas prêt à capituler face à la souffrance. J’étais prêt à lutter. Enfin c’est ce qu’il me parut.

Des questions se pressèrent à nouveau dans ma tête. Devais-je quitter le pays pour concrétiser mon potentiel? Mais à vrai dire, serais-je capable d’habiter un 9 m² à Londres alors que j’en avais un de 30 m² à Oslo? La pensée n’était pas vraiment directement close mais logique. Plus rien ne me retenait dans ma patrie. Mon amour était en ‘Mille morceaux ‘ comme l’avait si bien exprimé Björn Afzelius. En fait il n’était même plus question de morceaux mais plutôt d’une infime poussière que le vent poussait jusqu’à la mer avec les mouettes et le pollen. Même le boulot était compromis. Bientôt je vais me rouiller et ne réagirai plus à la décadence linguistique de ce pays du Grand Nord. N’était-ce pas une raison de plus de m’enfuir dans un autre pays, sous une autre bannière où la langue est tenue en respect et où la culture représentait un pilier de l’indépendance nationale? Joseph Conrad, par exemple, ne s’était-il pas mis à écrire en anglais et ainsi forgé une place spirituelle au firmament de la Grande Bretagne? Ne parlons pas de Morten, Magne et Pål, qui ont tourné le dos à la Norvège et sont partis en Angleterre. Et puis, il y avait mes amis : Haagen, Higgins et Hjort. Il y avait quelque chose qui clochait ces derniers temps avec eux.

Je fis une pause sur Ringhus. Je ne m’étais plus assis sur un vélo depuis la fin des années soixante-dix, lors des élections municipales où je soutenais le Parti de gauche. Pour tout avouer, j’avais mal au cul ainsi qu’ à quatre ou cinq autres endroits et mon souffle n’était plus ce qu’il avait été.

Je posais mes mains sur mes fesses et les massais un peu. J’y gagnai seulement que la lettre d’Helle tomba sur l’asphalte. Si cela n’avait tenu qu’à moi, elle pouvait rester par terre, mais là, il était question de vie privée. N’importe qui pouvait trouver la lettre et l’utiliser contre moi un jour. Je récupérai donc l’enveloppe et me décidai à l’ouvrir.

Helle avait une écriture extraordinairement belle. Je n’avais jamais eu de problème à la suivre à travers ses pleins et ses déliés et sa syntaxe parfaite. Mais maintenant les lettres dansaient devant mes yeux. Je ne réussissais pas à faire le lien avec son contenu. Et même s’il y avait eu une faute, je n’étais pas celui qui la verrait. Je me frottai les yeux et relu la lettre:

Cher Hobo,

Je dépose cette lettre au cas où tu passes dans la journée.
Je suis enceinte, nous devons parler.

Helle

>>> chap. 16/part 1